Capítulo II: La Princesa que no reía.

Ilustración tomada del blog de Vanina Margaría http://vaninamargariailustraciones.blogspot.com/

No todo cuento tiene que comenzar con "Había una vez" pero, este sí. Había una vez un cielo, con nubes, sol y pájaros volando. Debajo de esto un reino, con su bosque, su campo, su río y su pequeña montaña. En la montaña, un palacio, con su torre. Y, en la torre - asomada - una princesa que no reía y, casi siempre, estaba como mirando hacia el camino. La princesa era bondadosa y muy querida por su pueblo y el reino era feliz, bueno, casi feliz, ya que todos - desde los Reyes, hasta el más pequeños de los súbditos - se notaban preocupados por la seriedad que la embargaba. Las personas del pueblo opinaban de diversas manera sobre su falta de risa. Unos decían que una bruja le había dado a beber un elíxir mágico, envidiosa de todas las alegrías del reino. Otros, que un mago, que habiéndose enamorado perdidamente de la princesa, al no verse correspondido por ella, le impuso el eterno castigo de vivir sin reír. No, la enamorada es la princesa - sostenían unos terceros - cómo se explica, agregaban, que siempre esté mirando desde la torre: sólo espera el retorno del príncipe azul que una vez vimos pasar por el camino. Todos los días - a la mitad de la mañana y a la mitad de la tarde - llegaban juglares, trovadores, magos, malabaristas y bufones. Venían desde todos los rincones de aquel pequeño reino y, hasta algunos, eran traídos desde muy lejanas tierras. Pero ni aquellos, ni estos, lograban hacer reír a la princesa. Ni siquiera, sacarle la más leve sonrisa. Claro, uno podía suponer las razones que tendría la princesa para no reír. ¿Tú lo harías con unos juglares y trovadores que cantan sangrientas historias de guerras pasadas, antiguas leyendas o dolidas endechas de amores imposibles? Más bien, igual que yo, llorarías ¿Lo harías con unos magos que te hacen siempre los conocidos trucos con pañuelos, conejos, palomas, espejos, cajas o mujeres atravesadas por enormes cuchillas o sierras descomunales? Te aburrirías mucho, ¿verdad? ¿O con malabaristas que hacen girar numerosas pelotas, platos, palos, botellas u otros objetos, mientras atraviesan cuerdas suspendidas o se posan sobre pequeñas superficies? Creo no equivocarme si te digo que, con el vibrar de tus nervios, no podrías reírte. Y, ¿qué decir de los bufones, con esas figuras tan desiguales y grotescas como sapos enormes? No niego el esfuerzo que hacían todos por ayudar a la princesa. Sólo lamento no haber estado allí para plantearles mis dudas e, incluso consultando con ella, encontrar otras posibilidades de lograr su risa o, al menos, el esbozo de una sonrisa. Pero, sigamos con el cuento. Una de esas mañanas, de esas que la princesa estaba en la torre mirando hacia el camino, por el sendero salpicado de florcitas del campo, mariposas azules y pájaros revoloteando, se oyó un cantar que venía por el aire, desde lejos, detrás de las colinas que ocultaban el camino, casi antes del horizonte. Era una canción muy festiva. Tanto que, los labradores tenían que dejar de sembrar sus tierras para reírse. Los bueyes y caballos de tiro se desprendían de los carros y arneses para revolcarse, riéndose. Las aves detenían sus vuelos y se posaban de nuevo en los árboles, a reír. Los caminantes no podían seguir con su marcha, por las risas. Todos los animales de los campos y bosques salían de sus cuevas, refugios y nidos para - con los sonidos del cantar - reír y reír. Los árboles y las plantas sacudían sus ramas y tallos, como si un viento interior las moviera: era su manera de reír. Los peces de los ríos y de la mar cercana, se amontonaban en las orillas y en las playas, riendo. También, como has de suponer, las personas del palacio, desde los reyes, hasta el más pequeño de los súbditos... Mmm... ¿Todas las personas? Bueno, la princesa seguía en la torre, mirando hacia el camino, sin reír. Desde allí ya se veía al cantor de la canción festiva. Perdón, los cantores - que uno de ellos, mejor dicho, una sea pequeña, no le quita importancia -: eran Juan y su pulga mágica. Mucho antes de llegar a las puertas del palacio, se acercaron a Juan y Juanita, su pulga, unos emisarios enviados por el Rey. Temerosos que, como el príncipe azul mencionado anteriormente, pasaran de largo por el camino. Llevaban una carta real, invitándolos a realizar una presentación para toda la corte, a pagar con diez monedas de oro, cantantes y sonantes, y a prueba de buenos dientes. Luego de comer, beber y descansar, a Salón Principal de palacio lleno, Juan y Juanita realizaron su maravillosa presentación. Registrada, luego, en el Libro de las Crónicas del Reino, guardada por muchas generaciones en la memoria oral de todos los abuelos y cuentacuentos, como celebrada en romances y canciones de juglares y trovadores desde esos tiempos. Cuando Juan tomó la cajita y salió al centro del salón, comenzaron los aplausos. Cuando abrió la caja y Juanita - en malla de fino terciopelo y con su mejor falda multicolor de volados y lentejuelas - saltó a la mesa, los aplausos recrudecieron, para repetirse, con igual intensidad, ante cada uno de sus números. Juanita saltó la cuerda, tocó la flauta, bailó un minueto, una mazurca y hasta un vals. Simuló los balidos de una oveja, los cantos de un gallo, los mugidos de una vaca, los aullidos de un lobo y hasta hizo unos sonidos que asustaron a todos, aunque no los conocían en la corte: eran los barritos de un elefante, que había aprendido a imitar cuando viajaron con Juan por el norte de África. Dio numerosos saltos mortales, sencillos y triples, de frente, de lado y de espalda. Entre aplausos, hurras, vítores y vivas cerraron su actuación con la, ya famosa, "Canción Festiva" Todos aplaudían y reían, reían y aplaudían a rabiar... ¿Mnnn...? ¿Todos? Sí: todos, menos la princesa. Con tanto aplausos y risas, me distraje, ¿de acuerdo? Juanita, rompiendo todo protocolo, brincó, desde la mesa donde saludaba, a la falda de la princesa. De inmediato, al centro de su pecho y, de ahí, a su hombro. Luego, se acercó a su oído y le dijo algo, casi en secreto. La princesa, primero, se sonrió - leve, como toda una princesa - para, poco a poco, reírse, hasta culminar en el más sonoro estallido de carcajadas que se haya oído en la historia del reino. Todos los que escuchan o leen este cuento preguntan siempre si se sabe qué es lo que le dijo Juanita a la princesa. Por suerte, mi tatarabuelo - que estaba de paso ese día en el reino, y asistió a toda la presentación, lo guardó muy bien en su memoria. Se lo dijo al bisabuelo, éste a mi abuelo y, por él, lo sé yo: -Bli bli bli bli, burulú bli bli, blum blam bli bli. Bli bli buruli blibli blumblam blibli. En la familia, todos, siempre hemos lamentado no haber aprendido nunca el pulgués, el pulgñol, el pulgán o cómo se llame al idioma de las pulgas. Nos queda el consuelo de saber que la Princesa que no reía lo hablaba a la perfección. -El que se ha reído de mí, has sido tú, Ogro Miniatura - comentó Laura Aquilina - Y, por tres veces. -¿Te parece? No fue mi intención - respondió el aludido -, el cuento es así. Pero, explícate: ¿dónde sientes que aparecen mis risas? -Primero: me hablas de los resultados de una canción que no me cantas. -¿Resultaría tan maravillosa la "Canción Festiva" si la canto? Además, si lo hiciera, dejarías de ser mi amiga, es seguro: ¡canto horrible! -Buen recurso. Así, salvamos la poesía y, con lo otro que acabas de decir, la música. Sigo. Me dejaste con el deseo de saber qué fue lo dicho por la pulga. Como variación del recurso anterior, una manera diferente de culminar un cuento y una puerta o ventana abierta a la imaginación y el absurdo: ¡no es una mala idea! -Lo dices tú - comentó Ogro Miniatura - Pero, ¿dónde más me río? -Con un cuento tan corto. Nos falta aún suficiente camino hasta el palacio.

Ogro Miniatura hizo un prolongado silencio, luego preguntó: -¿Estarías dispuesta a escuchar un cuento bien largo? Sé uno que siempre nos contaba el abuelo. Lo había escuchado cuando era un niño, se lo aprendió, y lo disfrutaba mucho, contándolo. Es de un rey que quería un cuento sin final. -Recuerda que extraño mucho los cuentos que dejaron de contarme. Y, más: tenemos camino para hacer y no creo que me canse de ellos. Estos que tú narras me interesan por dos cosas: lo novedosos que me resultan y el agrado que le pones al decirlos. Hay buena sal y especias en tus cuentos, y en ti. -¡Qué honor tener tus alabanzas! Pero, más: ¡qué disfrutes de ambas cosas!. Aquí va el cuento: