Aquella mañana, la tormenta había pasado.
En el norte de la isla, un zamuro
revoloteaba sobre la playa. En su vuelo incesante, su sombra se alternaba sobre
la arena, sobre el mar, sobre las viejas huellas de unos pies descalzos, casi
borradas, que avanzaban un largo trecho por el arenal. Una bandada de pequeños
pájaros azules volaba de rama en rama, para ocultarse entre los árboles que
subían la montaña de la isla hasta convertirse en una selva, cada vez más
tupida, a medida que se ascendía.
En el sur, un hombre luchaba por alcanzar
la orilla. Con la tormenta, una enorme ola lo arrancó de la cubierta del barco
y lo metió en el mar. Aunque nadaba muy bien no lograba librarse de la fuerza
de las olas para llegar hacia la playa que había avistado. Ya estaba por
abandonarse a su mala suerte cuando otra ola, tan grande como la que lo puso en
el agua, lo arrastró hasta la orilla. Corrió con las pocas fuerzas que le quedaban,
temeroso del reflujo.
Al salir del agua, el náufrago se tumbó en
la arena y el cansancio lo durmió.
El zamuro descansaba sobre las ramas de un
tronco seco que sobresalía en un recodo. Remontó vuelo hasta una altura donde
divisaba la isla completa. Su graznido resonó en el aire. La bandada de pájaros
azules voló al otro lado de la isla y permaneció oculta entre los árboles.
Aguardando.
El náufrago se despertó y comenzó a caminar.
No veía ninguna huella a lo largo de la playa. La soledad del lugar era
evidente. Un pequeño pájaro azul voló sobre su cabeza y se posó a su vista,
sobre la rama delgada de una planta que sobresalía entre un metro a metro y medio
en el borde del monte, con unos frutos verdes y unas hojas parecidas al perejil.
El pequeño pájaro azul, como si lo
invitara, picoteó varias veces uno de aquellos frutos y algunas de sus hojas.
Esperó. Picoteó de nuevo y se adentró entre los árboles para perderse de vista.
La bandada completa lo recibió agradecida.
El zamuro graznó otra vez desde las
alturas y la bandada llegó hasta un
claro entre los árboles. Desde allí voló hacia el norte de la isla.
El náufrago se acercó a la planta, arrancó
unos frutos, unas hojas y las masticó para sorber su jugo. No era sabroso pero
calmaban su hambre y su sed.
Descansó unos minutos. Un olor a ratón
muerto invadía el sitio.
Casi una hora después, a lo lejos, divisó
las huellas de los pies descalzos que avanzaban por el arenal, una sonrisa se
dibujó en su rostro y siguió tras ellas.
Sintió el cansancio, un mareo súbito, un
malestar de vómito, el hormigueo que le subía desde las piernas y cayó.
Quedó tendido boca arriba. Paralizado. Pero
consciente.
Sus ojos divisaron un ave negra que volaba
allá arriba, como mirándolo en un cielo sin nubes.
Unos metros más allá terminaban las
huellas.
Justo donde estaba un cadáver reseco
picoteado por un ave de rapiña e iluminado por el sol.
El zamuro inició su danza de muerte: trazó
un primer círculo en el cielo, un segundo círculo y, con el tercero, se lanzó
en picada directo a los ojos del paralizado. Acto seguido, sus garras y su pico
destrozaron el vientre del náufrago para comerse sus entrañas.
Las aves tenían un pacto de vida: el
zamuro no atacaría a la bandada de pequeños
pájaros azules si estos lograban engañar a todo aquel que llegara a las playas
de esa isla.
Ilustración: Armando Quintero. A partir de una foto de huellas en la arena tomada de Google e intervenida en Paint.
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